белый январь заставляет задыхаться от холода.
по пути от дома до студии с микрофоном.
и я тону, но не как раньше в сугробах.
надо будет попробовать. но не сегодня.

уже февраль. пора заказывать билеты.
к тебе. а то опять не получится до лета.
даришь кому то поцелуи, но ты дай мне то.
наш прощальный танец явно не будет балетом.

март. я вроде должен как начать гастроли.
но за музыкой под утро засыпаю на стуле.
мы остыли. но я не хочу быть холодным.
даже от музыки порой бывает нужен отдых.

апрель. ты разыграй меня как в лотерее.
уже сто раз обожглась? останутся волдыри.
дарю, но не подарки, а вот эти тексты.
не спрошу "как дела", молчишь на "привет" если.

_________

простыл. вот и читаю в инете посты.
там люди пишут, мои песни слишком простые.
но все не так совсем, это такой стиль.
я, блять, не кавабанга. не уличишь в неверности.

_________

запрещенный прием - я вырываю душу.
мну и бросаю на пол, надеясь, будет лучше.
топчу ногами. выкидываю через окно.
ведь она тоже повелась на шелест банкнот.

а я хотел, чтоб всегда все было открыто.
как и пространства, когда прыгаешь вниз с обрыва.
миры - утопии. но так люблю эти ноты.
а люди слушают ваших "певцов" - идиоты.

осень во мне. не победить в этой войне.
судьба ставит подножки. и больней втройне.
семья проснулась. сестре и брату на учебу.
я все музыкой занят. а чем другим? еще бы.

внутри трущебы. и я туда помещенный.
щас бы друзьям позвонил. но пустой счет.
на билайне. поэтому не набираю.
музыка и реальность. разрываюсь между мирами.