П.Б.
Мало ли на свете
 Мне давно чужого, —
 Не пред всем в ответе
 Музыка и слово.

 А напев случайный,
 А стихи — на что мне?
 Жить без глупой тайны
 Легче и бездомней.

 И какая малость
 От нее осталась, —
 Разве только жалость,
 Чтобы сердце сжалось,

 Да еще привычка
 Говорить с собою,
 Спор да перекличка
 Памяти с судьбою.

 А.Тарковский