По сбитым тротуарам улиц, ходят девы с косами,
Мы потеряли будням счет в кругу похмельной осени,
Я знаю хлеще способы, как вынуть душу из тебя,
Но я ломаю азимут на этих тропах бытия.
Мы все растаем, не надо друг инициаций мне!
Я напишу как Бродский, тому иль той, которой нет.
Записки генералу Зет, и с его шапки звезда спала,
Я не хранитель сна ведь спать она давно устала.
В этой стране страхов, путешествую с трехглавым гидом,
Здесь не Эллада, но везде снуют Танат с Аидом,
И вся торсида зашумит, грозно крича с трибун,
Здесь вся полемика души в унылом образе трёх букв,
Что видим на заборах мы, в плену заводов и окраин.
Нахрен заботы и запары, себя заново поставил,
Ресурс мой каждому раздарен, и кровью харкает талант,
И ты наткнёшься на щиты, ровно построенных фаланг.

Я ничего не понимаю, и больше фишек не секу,
Когда меняется душа в теченье нескольких секунд,
Я здесь за это напишу, вербованными рунами,
Мне наплевать, если тут кто то, что-нибудь, подумает.
Я не серьёзен. Но принял всё как есть, поверь мне,
Взял остаток мужества и зарядил себе по вене.
Конец полемике, робкой невнятностей и желчи,
Заебался за листом распознавать признаки женщин!
Сто шагов прошёл вперёд, но жаждет приключений дух,
Я слышу стон из-за угла. Хорош у приведенья слух!
Я инфантильный самодур, грезящий рефлексией,
Зато по части правды в треках, знатнейший ремесленник.
Я делаю свою судьбу, и нам взрослеть дано пора,
Мы встретимся с тобой мой друг, на площадях Акрополя,
И этим треком просто, я привлекаю горы фарта,
Главным пассажем - “Всем вам с любовью. Город Спарта”