я - пылинка,горсть земли,
Богом создана из праха.
Что могу я принести
доброго, живя без страха.
Существую я сейчас,
завтра же -  меня не станет.
Улечу я в добрый час,
жизнь моя как сон растает.

Я блуждаю в темноте,
свет порою замечая.
иногда он жив во мне,
но все чаще я слепая.
только с горем пополам
познаю я жизни тайны,
но все так же я слаба,
и в душе былые раны.

Я -  пылинка, но живу,
только жизнь моя напрасна,
если ближним не служу
лишь в своих стремленьях праздных.
Чем смогу я оправдать 
жизни прожитые годы?
И какой ответ мне дать
пред Творцом за миг свободы?