Зря я бросил свою душу у порога:
 Поиссохлась. Измельчала,
 Но не мог уже тащить такую ношу:
 Всё царапалась, кричала. 

 А её пускай утащат ночью в лес
 Злые волки, злые волки.
 Я её, если надо, ворочу.
 Нет души - есть двустволка... 

 А душа-то по болотам поразбухла,
 Ожила, пристрелялась.
 Её серый волк носил под серой шкурой,
 И она мне не давалась. 

 А я волка прострелил навылет в грудь,
 Прострелил навылет в грудь,
 Но мне душу-то свою не воротить,
 Не воротить, не вернуть... 

 Она в меня не лезет, она меня не хочет,
 И с жёлтыми глазами всё ждёт и зубы точит.
 Душа моя чужая обратно рвется в стаю,
 И я бегу за нею: я волк, я это знаю!