Она — такая старая,
Она — большая самая
Она — как книга в тысячу страниц.
В ней столько же истории,
Как в море территории
И как на этом белом свете лиц.

И если грязь и слякоть
Воспринимать как мякоть
И как шедевр движение среды,
То часто, безответны,
Становятся заметны
Какие-то очень важные следы.

Москва...

Здесь в поле мирозданья
Дыханье Александра
Смущало ткань Наташиной фаты
И бледный, как палата,
Голодный император
Глядел на обгоревшие кресты,

Внизу купцы кутили,
А Николай Василич
стоял в окне — зима была горда,
В театр спешила Лиза,
Наивная актриса, —
В нем Федор пел Бориса иногда...

Москва...

Она — такая старая,
Она — такая усталая,
На ней такое модное пальто...
Но с ней легка дорога,
И в ней всего так много,
И трудно расставаться с ней зато...

Москва...