Я.
В себе-ли?
В коридорных лабиринтах?
На качелях?
В чьих-то былых титрах?
Был-ли?
Есть-ли где-нибудь?
Реальность?
Или просто муть
воды.
Не вкусной, из болота.
Стихи-ли?
Или шалость идиота?
Я.
Так-ли жизнь живу?
И для чего всё это?
И кому?
Мне?
Не вижу смысла.
А бестолковый календарь листал года, и числа.
Я.
Единица поколения.
Стою в рвоте по-колено.
В невинной рвоте букв, и их сплетений.
Я.
Несомненный, лучезарный гений.