Никто не шутит с природой
И дело - дрянь, и лету конец.
И только, споря с погодой,
Поет какой-то глупый скворец.

Друзья давно отсвистели
И, улетая, звали с собой:
"А завтра грянут метели,
Кому ты будешь нужен зимой?"

А он, чудак, не мог понять никак:
Куда улетать,
Зачем его куда-то зовут,
Если здесь его дом, его песни,
Его родина тут,
И кому весной его трель нужна,
Ежели весна и без того весна,
И кто сказал, что песням зимой конец? -
Совсем не конец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!

А люди прятались в шубы
И поднимали воротники.
Какой он все-таки глупый -
С природой воевать не с руки.

Укрыты снегом аллеи,
И он не изменил ничего,
Быть может, стало лишь чуть-чуть теплее
От одинокой песни его...

А он, чудак, не мог понять никак:
Куда улетать,
Зачем его куда-то зовут,
Если здесь его дом, его песни,
Его родина тут,
И кому весной его трель нужна,
Ежели весна и без того весна,
И кто сказал, что песням зимой конец? -
Совсем не конец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!