Однажды
на середине загрузки жизни
проснувшись, ты осознаешь, 
что самое важное
было где-то в начале.
Чуткие нервы
стали из стали.
Мы все прорастали
из хорошо удобренной почвы – 
поэтому пропахли дерьмом.
А кто-то потом
еще пытается дотянуться до солнца,
впитывая в себя алкоголь.
Но корнеплод до сих пор
пахнет детством – только копни…
Я вспоминаю те дни,
когда ребенком наливал компот
в бутылку из-под шампуня с утенком,
шатался, подражая своему отцу.
Ты, насколько я помню, предлагала играть в дочки-матери.
Я избивал твоих кукол, сознательно
притворяясь невменяемым.
Ты в слезах убегала, держа их под мышкой
и маме
жаловалась
на то, что я обзывал тебя дурой…
Воспоминания – ничего больше.
Корни – ничего не попишешь.
Все тише и тише
я становился со временем
уже играя в молчанку.
Все выше и выше ставки.
И вот мне предлагают играть в какие-то чувства…
Марку держу – не роняю ни слова.
Все готово
к началу новой игры:
царь горы и невидимая свита.
Моя жалкая душонка свита
из нитей гордыни.
Я гордился неприкосновенной вершиной
и сознанием того, что я и есть абсолют.
Ненавидел представителей черни,
которые грязные руки суют
в казну моего высокомерия.
Я играл и продолжаю играть, быстро
превращаясь своего рода в Йозефа Кнехта.
Непризнанный магистр,
с хаотичным жизненным вектором.
Игры с годами становятся жестче,
готовя нас к финальной игре.
Все движения должны быть отточены
до автоматизма.
Признано
единственное правило: «Отступил – значит стратил»
Мы все должны быть готовы
произнести последнюю фразу «Хватит.
Я сдался.
Гейм овер.»