С детства лишь добрыми песнями жил,
С детства одну лишь серьёзно любил.
Нечаянно грозы порвут небеса,
Раскатами грома откроет глаза.

Предстанет облик, знакомый с рождения,
В груди разыграет опять новожденье-
Червовую карту, и дама на ней,
Раскинув лучи, не жалея огней

Терзаешь вопросом душу свою:
"Что было подмешано в трапезную
Чашу с вином восьмисотого года,
Подаренную графом древнего рода?"
Оставь, все ответы будут напрасны.

Путь освещает, манит рукою.
Немного похожа на старуху с косою.
Укутает тёплым любви одеялом,
Усадит так в лодку за старым причалом.

Она унесёт в даль от терзаний,
Ненужных вещей, писем, страданий,
Окутает сетью дурманящей разум.
Оковы смерти узнаешь не сразу.

А всё от того, что тебя смерть не забыла,
Бережёт от проклятий, ведь она тоже когда-то любила!

Терзаешь вопросом душу свою:
"Что было подмешано в трапезную
Чашу с вином восьмисотого года,
Подаренную графом древнего рода?"
Оставь, все ответы будут напрасны,
Ведь дело не в яде и не в вине красном!