Он ей читал стихи в метро
Считая пуговки её пальто,
Она ломалась - всё не то,
Краснея под беретом,
Тюльпаны жёлтые дарил
В кино на разное водил,
Наверно в бежевом плаще он был что надо
И вообще…

Она его не слушала,
Смотрела в потолок,
А он шептал на ушко ей,
Что очень одинок.
И в замшевой перчаточке ждала её рука
Очередного жёлтого цветка.

Она вертелась хохоча,
И снова в поисках плаща,
Глаза искали силуэт
На станции невзрачной.
Она подумала – придёт,
А он подумал, что не ждёт.
Наверно в бежевом плаще он был что надо,
И вообще…

Она его не слушала,
Смотрела в потолок,
А он шептал на ушко ей,
Что очень одинок.
И в замшевой перчаточке ждала её рука
Очередного жёлтого цветка.

Она его не слушала,
Смотрела в потолок,
А он шептал на ушко ей,
Что очень одинок.
И в замшевой перчаточке ждала её рука
Очередного жёлтого цветка.

Она его не слушала,
Смотрела в потолок,
А он шептал на ушко ей,
Что очень одинок.
И в замшевой перчаточке ждала её рука
Очередного жёлтого цветка.