Боль все равно остаётся болью, как бы ее ни назвали, ни нарекли, 
Если болит, оно будет болеть, сколько ни занимайся делами,
Сколько ни пей алкоголя, других не ищи, сколько бы вы ни кричали,  
Боль все равно остаётся, под вечер овладевая вами.  

Сильней с каждой парой на улице - влюбленных или подруг - 
Важность нюансов стирается вскоре...
Ты идешь один, но кажется, что внезапно/вдруг
Исчезнет тебя изнутри  душащее горе.

Я, конечно, просила их всех. Всех простила и только света желала им в путь.
Легче от этого стало, но самую малость, чуть-чуть.
А вот память проклятая всё саднит и терзает грудь, 
По ночам не дает заснуть. 

Память, как, когда они потом, в конце уходили, болела, 
На пол падала и от боли вообще не могла дышать, 
Как лицо твое всё при   встрече/звонке   белело,
Когда нужно было им что-то сказать.

Память о том, что дороже, роднее и ближе - нет, казалось, не обрести.
О преданности твоей; у неё ж ни конца ни края, 
О той силе любви, что готова и радость и крест нести, 
Память вашего "МЫ", что, казалось, было и вправду частичкой Рая,

Память смеха, ночных прогулок, мечт на двоих.
Это когда не страшно, потому что вы вместе, е-д-и-н-о,
Когда знаешь, что тебе подпоют, словно БЭК, если голос твой вдруг затих;
Когда все, что есть - на двоих, неделимо.

Это уже потом ты, рыдая, сам себе будешь клясться, 
Что это было в самый последний из всех разов, 
Потом себе скажешь : «Я по жизни не знаю даже самых простых азов»,
Это уже потом отзовется видениями вперемешку со снами, 
Потом - когда встанешь на улице и знать не будешь, куда же теперь идти, 
Как корабль на мели, без экипажа и с рваными парусами.
Если болит, боль все равно остается болью, как ни крути.

Сцилия