Я продолжаю в топы уверенно топать, 
Верить в толпы, чтоб верили толпы.
Сбивают сомнения с ног, пропадаю совсем не надолго.
Чтоб приходя на концерт провели вы как минимум два часа
Времени с толком.
Ведь я и сдохнув, не смог бы читать про фен и смок вам.

Мне не стыдно, всё моё бремя в строках, для меня вышла лень из моды, 
И всё это ради признания вашего, в качестве премии скромной.  
Поэтому в прениях с роду, поэтому, видя, едва ли, вертят морды. 
Поэтому я человек, а не рэпер, поэтому тварей встретил много. 

Да это я - во мне видно изъяны.
Но это я - не убит и не пьян.
Не понять их убитым взглядам.
Что мои тексты на бит - это клятвы.

Скажешь, что: "это, братик, наёб.
строки на бит не правильно льёт,
стрёмный на вид и не прав ни на йоту,
только вопит, нихрена не даёт,
злобой пропитан каждый намёк,
всё от обид, что от счастья далёк.
без смысла бубнит, дохуя рифмоплёт
и будет разбит, как титаник об лёд."

Но я плевал на всё - ведь всё, что мной написано - 
написано мной ради неё.

Всё что есть у меня - это моё, моей рукой мой написан путь.
Так что либо влюбись в меня, либо влюбись в меня...
либо съебись и забудь.

Иду один - путь война - бушидо. Путь боли, ушибов,
Дорога пробок паршивых, дорога проб и ошибок.
Заставляет свернуть, как я, когда-то, бьёт поворотом.
Хочет мордой ткнуть, туда где много народа.

Снова чё-то вдруг поник, накинул чёрный пуховик,
Попёр своей дорогой, чтобы доказать то, что под ним там
не никчёмный трутовик.
Нет зелёного цвета, хвалёного кем-то.
И в сердце жаркая зима, а на ебле-то холодное лето.

Заебали рифмы, заебал ваш разум.
Я забыт за бытом и все съебались сразу.
Заебало то, что мне всего дано добиться
И кричат глаза, что заебало им в блокнот долбиться.

Я привык терпеть.
развожу солевой раствор из слов и лью на раны, что в душе
таков, увы, теперь.
Я ненавижу ваш ебаный смех,
Но я в пути ради неё и поэтому плевал на всех.

Всё что есть у меня - это моё, моей рукой мой написан путь.
Так что либо влюбись в меня, либо влюбись в меня...
либо съебись и забудь.