космос…… звезда задыхающаяся в невероятности своего существования. когито эрго сум в шнурках гагарина на красной дорожке космодрома. крутизна ракеты пелевина в песочнице детского сада. мальчик кем ты хочешь быть? космонавтом. каждый второй ответ. лица героев советского союза в мундирах отливающих оловом, профили, анфасы, улыбки, недосягаемая терешкова, музей циолковского в калуге, гений сергей павлович королев, байконур, степи, подъем в 4 утра, тренинг вестибулярного, еда в тюбиках, и они парят парят парят там в своих капсулах, а вся страна в трениках и засаленных майках-алкоголичках не дышит в коммунальных кухнях у черно-белых телевизоров и водка стынет у дяди фимы. вот это тайны! вот это бездны, не так ли?
а вот уже не так ли. уже никто не задирает макушку вверх и через менструально-пубертатное отчаянье гай германики не шепчет — хочу быть космонавтом. даже если шепчет то как минимум максимум тихo чтоб не дай бог петя из 7Б не словил. словит — ржака до погребальной и даже после. нет и нет и нет!
я хочу быть продюсером. я толком не знаю что он должен делать. однозначно он толстый и важный и денег до фига и телки и дорогая тачка с музлом и он живет по ночам. когда быдло засыпает в своих беспонтовых сотах он выруливает на охоту и гончит бесшумно по беспробочной москве. ну чем не ракета блин и чем не космонавт!
я хочу быть дизайнером. папа купи мне пару дешевых тетенек-закройщиц пару манекенов чтобы я нацепила на них свои уродские платья и штаны, назвала это словом «коллекция» и еще, папочка-лапочка, купи мне билет в первый класс самолета москва—париж—нью йорк—лондон—москва, чтобы вернувшись из столиц моды я натрещала надутым товаркам как меня там приняли и однозначно полюбили. плевать что я гоню, никто ж не проверит!
я хочу быть журналистом. мать его, я правда писать толком не умею но елки палки слово «папарацци» такое клевое модное и вкусное. какая хрен разница сколько там «ц» «п» «р». и точно никакая хрен не разница что это вообще то фамилия от феллини а не нарицательное. я об этом конечно же не знаю. точнее как сейчас говорят когда садятся в лужу — «я не в курсе». нам — журналистам из нахабино и бирюлево — это не важно! нам важно преданно смотреть в глаза роме емельянову, держа бокал пино в правой и сдержанно улыбаясь тьфу черт побери «чувственным ртом», чтобы потом выдыхать в сотовый «машк, а он ничееее, жаль мы с тобой тема, машк».
так вот чтоб вы все знали. я не хочу быть поэтом. все поэты — ботаны. еще чего! я дурак что ли книжки читать, еще придумайте чтоб я зашел в дом книги и ее — такую тяжелую купил!
я не хочу быть ветеринаром. ну блин это ваще позор, деревня крюково, станция петушки. коровы, овцы и облепленные навозом кирзачи. фуууу! еще чего! добрый доктор айболит, он под деревом сидит, я вас умоляю, не смешите.
я не хочу играть русский рок. фу старье! я буду играть модную музычку и желательно чтоб хватало одного пальца правой руки, а больше не надо и так закинувшись можно по три часа долбать три ноты, охренев от успеха в кафе 34 05 или 54 08 или 44 76, один фиг какая разница, все равно загнется через сезон.
инженером я быть не хочу разумеется тоже. привет эльдар рязанов! романтика чертежных бюро и служебных романов за плечами вместе с этими же плечами в румынских стенобитных коричневых габардиновых пиджаках. привет эльдар рязанов и пока! учиться кротом а после получать 2 рубля. еще чего!
Так вот чтобы вы все знали — Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ КОСМОНАВТОМ. это уже откровенная какая-то дурь и блажь. ну летчиком куда ни шло. но космонавтом... время тратить только. бред какой еще чего! и за что горбатиться-то?
а теперь по существу ребята.
до какого предела должна была опуститься страна чтобы ее молодость харкать хотела на небо?! до какого состояния нужно было довести страну чтобы ее народ поголовно спал и мечтал стать торгашом или барыгой или жульем или халтурщиком или авантюристом от искусства?! желательно кстати все это совместить! все в одном флаконе — стопроцентный результат!!
я хочу в советский союз. страшное