Reicht mir in der Todesstunde
 Nicht in Gnaden den Pokal!
 Von des Weibes heißem Munde
 Laßt mich trinken noch einmal!

Mögt ihr sinnlos euch berauschen,
 Wenn mein Blut zerrinnt im Sand.
 Meinen Kuß mag sie nicht tauschen
 Nicht für Brot aus Henkershand.

Einen Sohn wird sie gebären,
 Dem mein Kreuz im Herzen steht,
 Der für seiner Mutter Zähren
 Eurer Kinder Häupter mäht.