Мадонна, мне конец,
Святая Дева, я пропала.
Людовик мой глупец,
Но не обманешь Кардинала.

Опять в чужом белье
Копался Ришелье
И с ужасом гляжу в грядущий день я.
Спасти не может ложь
И правда - острый нож.
Лишь от тебя, Мадонна, жду спасенья.

А Лондон глух и нем
И ждать известий нет причины.
Ах, этот Бэкингем,
И он такой, как все мужчины...

Надежды никакой.
И вижу я с тоской
Вокруг одну вражду под маской лести.
Умру во цвете лет -
Испанка я, иль нет?
А для испанки - что дороже чести?