On n'a pas le même drapeau, 
Ni la même couleur de peau, 
On n'a pas le même langage, 
La même culture, les mêmes images. 

On n'a pas les mêmes racines, 
Les mêmes idoles qui nous fascinent, 
Mais chacun de nous est vivant, 
Avec la même couleur de sang. 

Et on n'a tous le même soleil, 
Et la même lune sur nos sommeils, 
Et on n'a tous une main à tendre, 
Peut-on encore vraiment attendre? 

On n'a pas les mêmes coutumes, 
D'autres rites, d'autres costumes, 
On n'a pas les mêmes histoires, 
Mais nos mélanges fait l'histoire. 

On n'a pas les mêmes parents, 
Mais on est tous encore enfant, 
Et tous issus d'un métissage, 
Devenus fous mais nés si sages. 

Et on n'a tous le même soleil, 
Et la même lune sur nos sommeils, 
Et on n'a tous une main à tendre, 
Peut-on encore vraiment attendre? 

Car on n'a tous la même planète, 
Qui nous supplie d'être moins bêtes, 
Et on n'a tous une main à tendre, 
Peut-on encore, vraiment attendre? 

Une main avec nos différences, 
Et le pouvoir d'en faire une chance. 

Car on n'a tous le même soleil, 
Et la même lune sur nos sommeils, 
Et on n'a tous une main à tendre, 
Peut-on encore vraiment attendre? 

Car on n'a tous la même planète, 
Qui nous supplie d'être moins bêtes, 
Et on n'a tous une main à tendre, 
Peut-on encore, vraiment attendre? 

Car on n'a tous le même soleil, 
Et la même lune sur nos sommeils, 
Et on n'a tous une main à tendre, 
Peut-on encore vraiment attendre? 

Car on n'a tous le même soleil, 
Et on n'a tous une main à tendre, 
Peut-on encore seulement attendre?