Сыграй мне фугу Боккерини, а лучше Баха менуэт,
Ведь здесь такого и в помине, такого нет, такого нет.
И нет ни Босха, ни Гольбейна,
И я не Гамлет, не Лоэрт,
Но ради вас в тиши кофейни, я сочиняю. Я поэт.
Для вас родная, Магдалена, придуман образ инженю, 
А я зубами кусаю стены, и ничего не изменю.
И всё пойдет как было раньше, не отрываясь от строки -
Покойный герцог, ваш папаша, оставит вам свои долги.
И вы на улице, бедняжка, свои проводите деньки,
Всё ждете вы – король прикажет, и обесчещены враги!
Но дорогая, здесь не сцена, и вам за всё платить самой.
Нет Паоло и нет Мольера, здесь только ночь над головой,
Где на Арбате пилят Цоя, где в переходах кто-то спит.
Моя мечта с твоей любовь стихотворением сгорит.