где-то далеко-далеко, за годами,
где-то далеко-далеко, за веками,
жил старый скрипач, не видевший солнца,
слепой музыкант, не веривший в сны.
в придуманном мире слепых нот, звуков и струн
ему говорили, что музыка зрение может вернуть.
и он слепо верил, что вечная ночь скоро пройдет.
а ночи летели, и люди смеялись: "слепой идиот, слепой идиот".

ему плевали в лицо между делом,
пинали в спину, но скрипка пела.
старый скрипач играл и плакал.

пальцы хрупкие нервно дрожали,
слезы музыки тихо бежали
по чистым манжетам пыльного фрака.

время пролетело, но дни, как и ночи,
сколько он не ждал, не могли видеть очи.
а люди придумали новую шутку:
припрятали скрипку, оставив смычок.
и, пальцы ломая, он в ночь от боли истошно кричал:
"я вас заклинаю, не делайте так, чтоб я замолчал.
верните мне скрипку, я слеп, мне музыка лечит глаза"
а кто-то с улыбкой "придурок" тихонько сказал.

...

ему плевали в лицо между делом,
пинали в спину, но скрипка пела.
старый скрипач играл и плакал.

пальцы хрупкие нервно дрожали,
слезы музыки тихо бежали
по чистым манжетам пыльного фрака.