из разбитой головы фонаря
сочится свет тонкой струйкой.
на любовном ложе, в кучах тряпья,
моя совесть, закоренелая проститутка,
раздвигает кривоту своих ног,
растеряв последние остатки достоинства.
испорожнившись нытьём в микроблог,
пытаясь, то ли уснуть, то ли успокоиться,
я считаю тех, кому сделал больно,
кому врал, извиваясь, как пётр верховенский.
чтоб познать весь мир в его непристойности,
сам становлюсь всё более мерзким.
.
обхожу десятой дорогой очередь,
стоящую у благоденствия дыбы,
и продолжаю свой путь к краю ночи.
это
мой 
осознанный
выбор.