Какой-нибудь предок мой был — скрипач,
 Наездник и вор при этом.
 Не потому ли мой нрав бродяч
 И волосы пахнут ветром!

 Не он ли, смуглый, крадёт с арбы
 Рукой моей — абрикосы,
 Виновник страстной моей судьбы,
 Курчавый и горбоносый.

 Дивясь на пахаря за сохой,
 Вертел между губ — шиповник.
 Плохой товарищ он был, — лихой
 И ласковый был любовник!

 Любитель трубки, луны и бус,
 И всех молодых соседок…
 Ещё мне думается, что — трус
 Был мой желтоглазый предок.

 Что, душу чёрту продав за грош,
 Он в полночь не шёл кладби́щем!
 Ещё мне думается, что нож
 Носил он за голенищем.

 Что не однажды из-за угла
 Он прыгал — как кошка — гибкий…
 И почему-то я поняла,
 Что он — не играл на скрипке!

 И было всё ему нипочём, —
 Как снег прошлогодний — летом!
 Таким мой предок был скрипачом.
 Я стала — таким поэтом.

23 июня 1915