где-то там живёт тот, кто мог быть мной,
 он слегка весёлый, изрядно злой,
 и за голенищем, конечно, нож,
 ну а как могло быть иначе?
 он флейтист и вор, грубиян и хам,
 верно, он смеялся б моим стихам,
 у него синица всегда в руках,
 а журавль ничего не значит.

 он порою видит меня во сне,
 но какого толку ему - во мне?
 он - как ветер, я - словно горсть камней,
 да и камни - речная галька.
 он проснётся затемно, до зари,
 про меня ни слова не говорит,
 только тускло что-то болит внутри,
 только странно смешно и жалко.

 но порой, когда застревает вдох
 в узкой глотке; когда вдруг и дом - не дом,
 друг - не друг, а сердце - мешок со льдом,
 он приходит - беззвучно, молча.
 тихо скалясь из-за моих зрачков,
 бьёт кому-то морду моей рукой,
 обманув и правила, и закон,
 наплевав на сто тысяч прочих.

 а потом, спокойно - "держись, не ной,
 ты, в конце концов, ведь могла быть мной,
 так легло небесное домино,
 так сложился пасьянс однажды."
 и уходит прочь. ну а я - держусь,
 (в животе - голодная злая жуть) -
 но - живу, пишу, с кем-то там дружу,
 остальное - уже не важно.

 порою мне, честно, хочется сказать "отстань" и дать ему в рожу,
 но как-то глупо бить своё же лицо, правда, Боже?