Раунд 1. ST.
Ты плохой самбист, сто раз опускался до мата.
Твой рэп – без яиц, так, стишки кастрата.
Твой рэп – без яиц, в игре ты не имеешь веса,
Твой рэп – без яиц, ты не поэт, ты – поэтесса.
Тебе нужна очистка диска, а то ты завис.
Ты жёсткий как ириска, зову тебя «кис-кис».
Там (берёт себя за промежность) для тебя вареньем смазала новая мисс,
Давай, лети отсюда, Карлсон-пиздолиз.
Ты словно West Kannie тут возомнил себя богом,
Но даже за спиной архангелы тебе не помогут.
Ты называешь человека пидором, а после ждёшь рукопожатий?
Иуда, ты б за 30 золотых Христа отправил на распятье?
И в этом нет понятий, ты этим неприятен,
В тебе задатки гея, ведь ты нападаешь сзади,
Пусть тут так катит, ведь это Версус Баттл!
Я тут не по формату, мне не выговорить «ресторатор»
Кстати про баттл. Bottle – это бутылка, где с одной стороны отменный стаффчик,
А с другой – прожжённая дырка.
Так что свой нос, Пиноккио, не туда ты сунул
Канай отсюда, пока я через тебя не дунул.
Я с твоего рэпа плачу от смеха,
Твой модный look – Чипполино, «от моих песен плачут, я рэп-версия Сплина»
Ты – бык, прости, но бык – скотина, быка выключай
Толкаешь речь, тебя тянут, ты – Тяни-Толкай, ласковый, как май.
Давай не мороси, мне очень стыдно за таких у*****, рифмоплётов Руси,
Притормози такси, ты сошёл с оси,
До радости что ты ЭмСи, тебе ещё бы дорасти.
Ты пахнешь рыбой, Игорь, ведь ты живёшь в Сети,
Изо рта льётся столько дерьма, что не понять, где у тебя рот где жопа, как не крути.
Вижу у тебя огонь в груди, и это похвально,
Но вижу по глазам, ты сдашь назад, словно Навальный,
Ты не скандальный, ты крикливый, как баба,
Видно в машине Игорь всегда едет возле саба, 
Крича «Пожалуйста, сделайте потише».
Но, как и там, так и тут, тебя никто не слышит,
Жизнью обиженный, без рёбер сам себе лижешь.
Даже под микроскопом твой талант я не увижу.
Я музыкой живу, ты же - играешь в рэп,
И скоро сгорит галимый театр твой
Одного актёра.

Раунд 2. ST.
Скажи мне, Игорь, если это не так.
Но ты говорил, что если б жил в Москве, то болел бы за Спартак.
Тогда скажи ещё. Если бы поехал к дагам – болел бы за Анжи?
Скажите люди, хоть не даром [bad word] как штрудель, с пылу, с жару
Блэк Стару отдана была? Ведь были рэперы крутые, да говорят ещё какие!
Сейчас же (показывает на Топора) времена другие.
Ладно, давай про Топора.
У тебя тату на ягодицах – чёртик с лопаткой и кучка угля.
Твой рэп обсуждают меньше, чем в клипе «Закрытый космос» грудь Хамиля.
В тебе от сучки явно больше, чем от кобеля.
Тут пахнет твоим страхом, иди меняй труселя.
Даже учитывая все мои дефекты речи, ты стоишь меньше, чем моя пропитая печень,
Что совершила в разы больше подвигов, чем ты.
Иди отсюда, Игорь, пока не развели мосты.
Ты там не сдох, Топорик, а то чёто остыл?
Друзья уже не чокаясь поднимают тосты,
Сидел бы дальше дома, дрочил, писал посты.
Не лезь на сцену, милый, твои песни – это стыд!
Твоего лица краше яйца коней на Аничковом мосту.
Ты хотел сесть на трон, но, обосравшись, сел на жидкий стул.
Твой рэп загробный, спросите почему?
Судя по запаху, кто-то сдох у тебя во рту.
Знаешь, я столько дул что чуть не сдулся сам,
Я столько пил, что уж почти пропил и талант.
Я музыкант, ты коммерсант, при этом жалкий.
Любишь мочить, Игорь? Мочить – удел мочалки.
Ты чё колючий то такой, и сам как на иголках?
К тебе быки подкатили, решили, что ты тёлка?
Но ты ж не тёлка, а курица, благо в этом зале нет петухов
А то бы тебя оттоптали.
Тут ****** пропал, ты выбрал явно не пан,
Ты хулиган? Ты хулиган, как Дима Билан.
Писали б про тебя роман – ты был бы Лолита.
Благо не чешешь чушь про мам, как дети, у которых комплекс Эдипов.
Кстати, прости, что на концерте, когда ты на сцене работал,
Никто тебя нах не слушал, все хотели со мной фото.
Не обессудь, короче, если чем тебя обидел,
Ты хороший парень ,хоть и писаешь сидя.
Да и вообще скажите, что стало с этим пацаном.
Он