Огни - Наковальня

Я люблю уют, будто бы Бильбо Бэггинс, пацан,
Мой дом – где рифмы куют, рифмами льют без конца.
И даже если стали вялыми веки кузнеца,
Будто из свинца, стали не быть холодной с утреца.
Кипит кузница, болит узница, 
В боли поясница кузнеца, но он молодца.
Пали, ведь бодряком пацан, пекло у станка,
Ожоги аж на пол-лица, H2O наполнится в стакан,
Снова выпьется, ведь это тяжелый труд, 
Тут об этом пижоны на форумах трут,
Но те, кому близко по нутру, ждут продукт, изделия, 
Что не бьются как блюдца, действуют на душу лучше зелья.
Без посредников и продавца 
Загрустит, пустив слезу, гламурная ванильная овца,
Что порежет мозг, ты не бери, положи, 
Не штампуем бабки, мы куем клинки, палаши.
Артефактов сделано нами не мало, че только не ковалось,
Не победила усталость, осталось лишь поднять тело с дивана.
Как бы не вырубало, поможет Гефест, пиздец, хули.
Пиздец, если поможет (?) в обработке металла.
Это практически успех,
Зарифмованный поток – это готический доспех.
Не бубни, со своей ржавой рапирой в руках, 
Я стелил так, когда валил кузнеца в Diablo 2
Пиздюком. Заебала лапша на слуху, 
Надо сделать все четко, как подковал Левша блоху.

Машем руками, когда (?) в зале,
Да, брат, немерено рискованного добра, скованного кузнецами.
Сами возьмете щипцами, нет времени остыть у стали,
Все внимание на наковальню.