По зиме мы так часто говорим о лете...
Видим солнце в глазунье, сидя на табурете
В Понедельник утром, когда за окошком вьюга,
И путь на работу лежит до трамвайного круга...

   А на стёклах лёд искажает реальность —
   За окном не так всё бело как казалось...
   Дорогою мыслим: Ах, вот бы июль, да отпуск —
   Грёзы зим в туристический втиснуть автобус...

Ветер щёку обжёг... Поднимаем повыше ворот...
Снег кружит, словно пух, когда у подушки вспорот
Бок тряпичный во время детской забавы...
Лишь сугробы там, где солнцу тянулись травы...

   А вернувшись домой, мы на кухне поставим чайник
   Поднесём к губам кружку, и взгляд упадёт случайно
   На картину, посредством гвоздя и лески
   Оживившую стену зеленеющим перелеском...

Сон застелет сознанье густым туманом,
А в ночной тишине будет падать небесная манна...
Только мы будем там, где жара раскаляет крыши,
Где метели бездомной вой за порогом не слышен...

   Но на стёклах лёд искажает реальность —
   За окном не так всё бело как казалось...
   И всё чаще мыслим:  Вот бы июль, да отпуск —
   Грёзы зим в туристический втиснуть автобус...