- А ты, вещун, не молчи, на то ль ты сребробород,
Чтоб взять и мимо пройти да наши тропы проклясть,
Ведь, кто сидел на печи, тот нынче в гору идет,
Чем зряшно небо коптить, не лучше ль в небе пропасть?
А ты, вещун, расскажи, зачем мы в небо идем,
Зачем мы в битвах крушим чужие лбы да тела?
За смертью явится ль жизнь, из пепла сложится ль дом,
А, коли много грешим - уж так дорога легла.
Ни воды у меня, ни огня у него,
Ни очага, ни колодца, ни двора, ни плетня...
Шли, рыдая, браня, а вот любили ль кого?..
Ни лампады, ни солнца, ни ясного дня.

- Мне, вещуну, бы молчать о ваших тропах лихих,
О ваших нужных руках да пустых головах,
Но, с губ срывая печать, душа слагает стихи,
Вам жить в минувших веках, как и в грядущих годах.
Ваш путь недобрый, незлой, на пять веков иль минут,
Тут то ли всякий крылат, то ли каждый - ползком.
Тебя достанут стрелой, его живого возьмут,
А кто да в чем виноват - уж разберетесь потом,
Там, где ни лесов, ни болот, ни озер, ни лугов -
Живут под каменным небом, в железных домах,
А все ж и плоть, там и плод, там и кровь вам, и кров,
Там запах хлева и хлеба, спор души и ума.
Ну, так живи, как живется, лети, как летится,
А что сотворится - само назовется.