Меланхолия октябрьского вечера.
Я лист бумаги сложенный вчетверо.
Косой дождь, я намокаю слева.
Сопливая погода мой город съела.
Память выдает красивые моменты - 
Отрывки из французской киноленты,
Короткий сюжет сумбурного романа.
Софи Марсо мне улыбается с экрана.
История любви показана красиво,
Но это - Франция, а я живу в России,
По улице шагаю, огибая лужи,
В кафе поужинать, а в голове француженка.
Мы чем – то похожи, ничего странного-
Но между нами города и страны,
Мои женщины, ее мужчины,
Виллы, яхты, белые лимузины,

А я дальше по лужам вперед полквартала.
За шиворот капает, этого не хватало!
Напротив кафе меня огнями манит,
Зайду обязательно, хуже не станет.
Свободный столик, квадрат телевизора,
Водка и сок, свои плюсы и минусы.
И снова Франция и Россия.
Футбол. Мы меряемся силами.
Представляю Париж, апрель или март,
Нашу встречу предсказали карты.
Это могло бы сбыться, без дураков,
Если бы я был Никита Михалков,
Говорил по-французски, жил в Ницце
Или в Праге, в общем, за границей.
На землю опять вернула милиция.
Пьеса окончена. Действующие лица.

Красота - страшная сила 
В умелых руках. Она меня убила.
Спелая ягода из Парижа.
Мне нравится то, что я вижу.
Я снова смотрю кино интересное.
Устал и растворился в кресле.
За окном дождь, ночь – 12 часов.
Меня греет плед, а не Софи Марсо.
Жаль!