На прокуренной кухне затянувшийся вечер,


Разбивая стекло я молю о победе.


Чтобы завтра проснуться, чтобы северный ветер


Не унес мои строчки вчерашнего бреда.

Мне не страшно проснуться, мне не страшно поверить,

Но какой-то странный стук не дает покоя.

А за мной уже пришли, они стоят за дверью,

И всего пять минут чтоб проститься с тобою.

 

Пять минут – это много. Даже больше, чем надо:

Дописать в дневнике две последние строчки,

Зарядить винтовку, и прижавшись к прикладу

Размышлять о жизни, и о продлении отсрочки.

А еще, незаметно прокравшись к постели,

Не гадая о том, сколько мне остается,

Пожалею о том, Что мы с тобой не успели.

И коснусь губами, но ты не проснешься.

 

И почти машинально, на последней минуте,

Между страхом войны и спокойствием мира,

Я оставлю ключи чтоб опять оглянуться,

И оставить свой вздох в позабытой квартире.

И меня больше нет, и строка не допета,

И опять ничего не случилось на свете.

И ты скоро проснешься, но не будет ответа:

Лишь тетрадь со стихами, да северный ветер.