Двадцать первое. Ночь. Понедельник. 
Очертанья столицы во мгле. 
Сочинил же какой-то бездельник, 
Что бывает Любовь на земле! 

И от лености, или от скуки, 
Все поверили, так и живут: 
Ждут свиданий, боятся разлуки 
И любовные песни поют. 

Но иным открывается тайна, 
И почиет на них тишина… 
Я на это наткнулась случайно – 
И с тех пор все как будто больна…