Оставляя следы на мосту,
собирая росу на траве,
ты болтаешься в самом низу,
а мечтал о большой высоте.

В красоте гнешь дугу,
а дуга из перил,
а перила в воде,
и к рукам липнет ил.

И ты скажешь : “ Вот я, мол, подолгу ходил
и чего-то от мрачных собратьев хотел,
а они…”- Да ты все сам себе говорил !
То же самое, что мертвый голос пропел.

Не явился на вызов пилот,
и остался угрюмо скорбеть
неразряженный миномет –
нет охотников мимо лететь.

Ведь лететь – так уж так,
чтоб не сеять смертей,
не стыдясь, почем зря
солнцеликих вещей.

Что-то мало их вовсе. Те, что были – дождь смыл,
и с водою в трубе они, мокрые, вспять
повернуть попытались….Ты не помнишь – забыл.
Им одно только «верю» надо было сказать.

А река берегам до поры лишь указ.
Как стемнеет – хочу я её переплыть,
и такая любовь – высший класс,
и она соберётся родить.

Оставляя следы на мосту,
собирая росу на траве,
ты болтаешься в самом низу,
а летишь на большой высоте.

А еще теперь рядом дуга,
и помогу ка ей сам…,Не боюсь я смертей –
у меня на роду лишь тоска.
Только нет той тоски веселей.