Есть в Италии маленький дом.
Он стоит на обрыве крутом.
В этом доме смеются и пьют,
И о чём-то тихонько поют.

Дорога в жизни одна.
Всё к смерти приводит она.
Чем раньше, чем позже умрёшь,
Прошедшего вновь не вернёшь.

Один раз на свете живёшь.
Всё, что хочешь, от жизни берёшь,
Но девушку пылкую и рома бутылку
С собой на тот свет не возьмёшь.

За тенью явилася тень,
И стоит на пороге ступень.
В этом доме в двенадцать часов
Старый негр отворяет засов.

За пару распущенных кос,
Что пленили своей красотой,
С оборванцем подрался матрос,
Подстрекаемый шумной толпой.

Схватились два тела, дрожа,
И блеснули два острых ножа.
Оборванец был ловок и смел.
Он врага своего одолел.

А когда на колени он пал,
Чтоб врага своего рассмотреть,
Он в матросе брата узнал,
Не видавшего много лет.

И тогда он к ней подскочил,
И с кинжалом руку занёс,
И в самое сердце вонзил
Он остро заточенный нож.

А когда полицейский дозор
Постучался в тот маленький дом,
Оборванец был бледен, как мел,
И о чём-то тихонько он пел.

Дорога в жизни одна.
Всё к смерти приводит она.
Чем раньше, чем позже умрёшь,
Прошедшего вновь не вернёшь.

Один раз на свете живёшь.
Всё, что хочешь, от жизни берёшь.
Но девушку пылкую и рома бутылку
С собой на тот свет не возьмёшь.