Ваша простоватость, краденая краткость,
Нет кратности истинам - класть на них,
Искусство-бизнес – тождественность - наглость,
Каждый - обуза и бездельник, с надетой маской,
- Здравствуй. 
Это голос из-под земли,
Это выше идей денег, зато ниже нравственности,
Это не золота стиль,
Это приходит когда кто-то и вправду грустит,
Комки слов складывают новости,
Новый стих настиг голову больного,
А не мысли упакованные, боль новая.
- И кто я? 
Брожу бестолково без иного повода,
Вокруг да около, 
В пустой комнате так холодно,
И я полон сна, ведь жизнь ему подобна.
- Но потом то что – потемки? или вера новая? 
Потоплен я, как единый в мире безголовья,
Бес готовит нам идиллию, что заменит нам здоровья,
И далеко не только, до самой истины вот столько.
- А Сколько? 
Да ноль там блядь!
Сука, слепой весь ряд! 
И все с улыбками довольными,
В мире животных я – тот зверь тогда,
Что независимо лишь воет.
- Что он строит то? Он моль вольная!
Умолкни! Нахуй без духовность,
Чьи карманы полные,
Я помню – все проходит, все не вечно,
Где вещи все время в обороте,
И глубже, ниже, там в сердце,
Есть одна дверца, где только одна версия истории,
Истории истоков наших, где сущность у порога.
- Да вне этих всех пороков, в чем прикол то? 
В том, что сущность наша, чем-то порчена,
И сейчас страшнее всех уродов, 
Мы под порчей, брат...
- Мы подпорчены.