О моя дорогая Зизи,
Я пишу вам из русского плена.
Здесь чудесные люди и в этой связи
Шлите выкуп с доставкой мгновенной.

Я вложил капиталы отца
В их завод по штамповке покрышек
И теперь должен денег в четыре конца
И какому-то Гоге за крышу.

Вам, Зизи, никогда не понять,
Сидя в благополучном Париже,
Что такое по русски ядр*ть твою м*ть
В толкованье финансовой биржи.

В этой странной могучей стране
Бизнес чевствуют все до едина.
А в сторонке толчётся мужик в сипуне
И приветливо машет дубиной.

Здесь в петле византийских интриг
Был задушен потомок марксизма.
Но покойник по прежнему кажет свой лик,
Вопреки официальной харизме.

Здесь фатальный языческий дух
Христианство больное врачует
И невинные девы с повадками шл*х
Апокалипсис с сексом рифмуют.

Бонапарт был позёр и ф*гляр,
Коли смел помышлять о России,
Так как здешний рассольно-заквасный угар
Нахлабучит любого миссию.

Вот и я в ресторане визит
Проституткам читаю бодлера
И за это меня поит водкой в кредит
Сутенёр-переводчик Валера.

И такая во мне глубина,
И такое во мне осознанье,
Что могу я послать всю вселенную на
И нагадить в общественном зданье.

Вылетайте же, богом кляну,
Из варяг в эти чёртовы греки!
А не то я со временем в этом плену
Стану русским, а это навеки.