Весной над древней церковью, когда светает рано,
  Вдруг солнце ярко вспыхнуло на золотом кресте,
  И, словно бы аккордом мощным старика органа,
Раскинулось на окнах, что раскрылись вдалеке.
Под куполом торжественным, старинным и загадочным,
Сверкает, бьется солнца луч, другой горит в огне,
 И с крыш, еще не высохших, сорвались стаи галочьи,
 Живыми фейерверками приветствуя рассвет.

 В груди  органа шевельнулся круглый плотный низкий звук
И раскололась тишина, нарушив сумрак и покой,
 И обтекая сотни лиц, из двери вырвался и вдруг:
 Вся улица поражена, забилась бешеной струей.
 Звук лился в окна, в этот миг остановились облака,
 И, пробудившись ото сна, раскрыли венчики цветы.
 Окаменела, онемев, людская шумная толпа,
 И даже ветер стих, его ошеломил полет мечты.

Но где же автор музыки, что вечная, живая,
 Нас поражает вновь она, хотя идут века.
 Его уж нет, могилу даже скрыла мостовая,
 Какой же равнодушной вдруг становится рука.
 Но музыка звучит и время шторы раздувает
 Ис нею тают давние, прошедшие года.
 А музыка звучит и мы невольно вспоминаем
 Его с пером в руке, в высоком парике, когда...