В нафталиновом пальтишке,
Под-шофе слегка,
Шёл поэт – почти мальчишка,
Лет примерно сорока.

Был запас напитков винных,
Был задор в его груди.
Но смерть на лапках на куриных
Уж скакала позади.

Скок-поскок, 
Скок-поскок,
Скок-поскок,
Уж скакала позади.

Шёл поэт невольник чести, 
Дамам лютики дарил, 
Покупал сосиски в тесте, 
По-французски говорил. 

Ну а смерть уже глядела, 
Проявляла интерес, 
Измеряла скорость тела, 
Ширину длину и вес

Скок-поскок, 
Скок-поскок,
Скок-поскок,
Ширину длину и вес.

Смерть чертила птичьей лапкой
Злые знаки на полу.
А поэт сходил за тряпкой,
И пришиб её в углу.

Ни печального финала,
Ни трагичного конца.
Он пошёл, его качало
От бутылочки винца…