По Е-Три

Плохое время нынче для поэта:
Сегодня каждый первый критик и знаток.
И все, что мной в стихах моих воспето
Для вас всего лишь сгнивший молоток…

И каждый день мне портят настроение
Все те, кого друзьями не назвать,
С кем не поделишься малиновым вареньем,
Не уберешь в коробку под кровать.

В моих мечтах весь мир един и дружен,
И каждый первый светел как монах.
Но этот мир не вырвется наружу
И остается только лишь в мечтах.

Короткая резиновая палка,
Угрюмое, с морщинами лицо,
И волосы намотаны на скалку,
Потрепанное жизнью пальтецо…

Если я, а по-английски «Иф ми»
Решусь и буду выступать в кружках,
То основанную песню лишь на рифме 
На литературных не оценят вечерах.

А раньше в светлое я верил завтра
И думал, что решает все талант.
Теперь мне не на что готовить завтрак,
А кто-то покупает новый бант.

И ездит этот кто-то на Порше,
И кушает на завтрак осьминога.
А я на завтрак съел единственный торшер,
Ну а в метро мне отдавили ногу.

И голубой вагон бежит качаясь,
И черепаха с тортом вдаль спешит.
И не сидел на ветке грубый заяц,
Когда не превращался мартенсит.

А я сидел в своих домах и думал,
Что скоро будет лучше, чем в США
Панампампампампам – вот что надумал.
И жизнь мне сразу стала хороша.