Я гляжу на небо, а хожу по земле.
Я курю табак, пуская дым в облака.
У меня есть люба, и кусок на столе,
И за окном малина, но она не моя.

Я люблю истории, где главное суть,
Только начинает иногда не хватать...
Я хочу, чтоб кто-нибудь зашел как-нибудь
И что-то очень главное принес рассказать.

В Лондоне на Оксфордстрит толпа-саранча
Гложет распродажу мечты.
Мне не хватает, не хватает
Температуры внутри...

Я писатель - если про любовь сочинить.
Я философ - если не нее наплевать.
Только я не вижу, чем мозги начинить,
Чтобы перед мразью никогда не стоять.

Гвозди серебром не заблестят никогда,
Сколько их ни гни и ни три.
Мне не хватает, не хватает
Температуры внутри...