Она любила танцевать и рисовала ангелов,
Ей было почти 25, и жизнь как будто заново.
Она увидела ее немного в другом ракурсе,
Когда на пару с ним делила его радости.
Когда диагноз "СПИД", тогда не до улыбок.
Тогда один лишь выход - без права на ошибку.
Судьба не ошибается, как будто лед за шиворот,
Зашей мне эти раны, как-то паршиво все.
Куда-то жизнь несет, но не в те карусели.
Было веселье, особо тем весенним вечером.
"Тебе чего?" - она спросила телефонным голосом,
И сразу трубку бросила - уж слишком поздно все.
Она любила музыку, но не такую грустную.
Все стало по-другому, солнце такое тусклое.
И каждым своим мускулом могла почувствовать,
Как будто сердце режет изнутри - это лишь чудится.
Набитая, как чучело, своими предрассудками,
Встречает утро, не спав прошлые сутки.
Моет посуду, миксуя "фери" со слезами,
"Это последний раз, почти уверена, я знаю".
Может меня оставят, просто закрыть глаза,
На небесах мне не дадут вам это все сказать,
Смотрю назад, а там лишь то, что было пасмурно.
Посуда грязная, пара печатей в паспорте.
"А разве это по заслугам и по разуму?" -
Поразмышляй об этом на досуге
И завязывай, заря зовет, с ней новый день и новые вершины,
Когда на кону твоя жизнь - без права на ошибку.

Она любила танцевать и рисовала ангелов,
Она любила жить, лишь напевав на правила.
Она любила музыку, но не такую грустную,
Без права на ошибку, история по-русски.