Меня опять ударило в озноб,
    Грохочет сердце, словно в бочке камень:
    Во мне живёт мохнатый злобный жлоб
    С мозолистыми цепкими руками.

    Когда, мою заметив маяту,
    Друзья бормочут: «Снова загуляет...», —
    Мне тесно с ним, мне с ним невмоготу!
    Он кислород вместо меня хватает.

    Он не двойник и не второе «я»...
    Все объясненья выглядят дурацки:
    Он плоть и кровь, дурная кровь моя —
    Такое не приснится и Стругацким.

    Он ждёт, когда закончу свой виток, —
    Моей рукою выведет он строчку,
    И стану я расчётлив и жесток,
    И всех продам гуртом и в одиночку.

    Я оправданья вовсе не ищу —
    Пусть жизнь проходит, ускользает, тает,
    Но я себе мгновенья не прощу,
    Когда меня он вдруг одолевает.

    Но я собрал ещё остаток сил,
    Теперь его не вывезет кривая:
    Я в глотку, в вены яд себе вгоняю —
    Пусть жрёт, пусть сдохнет — я перехитрил.

Стихотворение В.С. Высоцкого