Черно-белые цвета сливаются в едино,
Милыми картинами, исписаны едиными,
Дымами, дыбом так волосы, красотой признана.
Истина, творимая на холсте кистями.

Искусство боли, и любви половина страсти,
Злился, смешивая не те краски, все напрасно,
Не различал цвета, синий путая все время с красным,
Но сердце заставляло рисовать, она так прекрасна.

Влюбленное сердце творца, разбивалось,
Бумаги раскиданы, она ему вспоминалась,
Словно образ ангела, на сквозь стрелой осталась,
Ее волосы, ее глаза, снова убиваясь…

И снова, снова, снова, напряженно,
Рисовал ее. Нервы раздраженно,
Глаза разными цветами пораженные,
Ее тело, красота, все так утонченно.

меняя лиловый на темно голубой
он изображал искусство не находя покой
играя с красками играя с тенями
сходил с ума управляя нервами
вся жизнь в миг пролетела мимо
в её образе он находил новые силы
он сидел у окна в надежде снова ее вкуса
ведь она - муза, она - счастье
и
снова снова снова не те краски
и
снова снова снова менялись масти
все не нужные маски.......... были в
камине
в танце огня он вспоминал улыбку её милую