Может со мной что то не так просто,
Кто вон из кожи тот все так же дурак, 
Дурак и роскошь — рознь,
Разняться остро на грани тонкой,
Как на фото и на пленке два оттенка броских,
Может под другим углом я смотрю на вещи?
Не под таким как все и контраст резче,
Пред моими глазами все совсем иначе,
Что кому то сказали молитвы ничего не значат,
Для меня и наоборот моя личная библия,
Для всех невидная пыльная книга обидно,
От этой мысли картина жизни,
Иная мгновенно меняет скрытность на откровенность,
Быть может это правильно что то, что я считаю праведным,
Для остальных так и не будет гранью,
И те воспоминания что я оставил на листах,
Узорами теней в темноте растают...

Да что вы знаете о сокровенных тайнах? 
Вы в свою книгу, святую, не открывая каетесь, 
То что вы слышите слезой считая
Лишь первые буквы заглавия, моей личной Библии

Временами в меня сыплют советами фразами голыми,
Редко разве лишь слегка одетыми,
Порой я окружен но незаметные вопросы очевидными,
Ответами россыпями разбросанными,
Я вижу грех но так и было так и будет,
И кто не с ними на тех подкопят и купят,
И снова звон их голосов фальшивый послушай,
Смотри за что вы продаете души,
Псевдо ангелы с мнимыми нимбами с неба падают,
Считают что парят думая что так и надо,
Лучшие не видят что среди смертных творится,
Забери меня дай воды чистой напиться,
Ведь мне жарко от пламени где листы сжигаю,
От огня соленого лишь мечты таяли,
И те воспоминания что я оставил на листах,
Вместе с дымом улетают...