La separazione di figura e parola è una mutilazione 
rispetto alla [bad word] storica di una realtà in cui esse erano 
naturalmente fuse.” 
(Serena Romano) 

Due donne in una stanza, 
l’una si 
muove, l’altra si guarda 
distratta in un sorriso 
(cielo coperto, carta di 
riso), 
che prova a raccontare 
la biografia con uno sguardo; 
questo canto 
visivo 
è di chi crede, è linfa d’ulivo 

è linfa d’ulivo, è... 
è linfa 
d’ulivo, è... 

È la notte delle Ramblas 
che racconta questa danza, 
quel 
demonio che ho nel petto 
è una statua rannicchiata, 
note [bad word] iodio 
lo 
riportano giù nel mare. 

Da bambino consolavo 
chi si nutre dei 
difetti 
mentre oggi mi raccontavo 
che non so più consolare 
le due donne in 
quella stanza, 
le due donne in quella stanza. 

Dame e madonne in 
pietra 
ritte sui [bad word] fantasmi: 
Antiche tribù mute, 
mondo di gesti, 
senza parole. 
Pregano assieme in chiesa 
statue di legno e statue di 
carne, 
le imitano in un chiostro 
scribi di pietra ed oche sante 

e... 
tredici sante e un Re... 
e... tredici sante e Eulalia... 

È la notte delle 
Ramblas 
che solfeggia questa danza 
archi(e)volti, ribassati 
che improfumano 
un po’ tutto d’oriente 
torri vive, torri more, 
voti offerti al Dio del 
mare, 
riti intrisi in ogni nodo 
delle reti, nelle mani 
dei momenti più 
affiatati 
di chi vive per il mare, 

di chi vive per il mare... 
di chi vive 
per il mare... 

Le due donne delle Ramblas 
mi raccontano di una danza 
che 
mi [bad word] il sangue 
di chi si piccona il petto: 
pellicano speranzoso 
su 
una croce dai l’esempio. 

Donna mia posa lo specchio, 
che c’è un sogno che 
ti attende, 
copri la città di veli e... 
sogna i monti... 
sogna i 
monti...