Не привез я
         таежных цветов —
извини.

Ты не верь,
если скажут, что плохи
                     они.
Если кто-то соврет,
что об этом читал...

Просто,
    эти цветы
луговым
не чета!
В буреломах,
         на кручах
пылают
    жарки,
как закат,
как облитые кровью желтки.
Им не стать украшеньем
                городского стола.
Не для них
      отшлифованный блеск хрусталя.
Не для них!
И они не поймут никогда,
что вода из-под крана —
это тоже вода...

Ты попробуй сорви их!
Попробуй
      сорви!
Ты их держишь,
и кажется,
         руки
           в крови!..
Но не бойся,
цветы к пиджаку приколи...

Только что это?
Видишь?
Лишившись земли,
той,
таежной,
неласковой,
гордой земли,
на которой они
         на рассвете взошли,
на которой роса
         и медвежьи следы,—
начинают
    стремительно вянуть
                     цветы!
Сразу
гаснут они!
Тотчас
гибнут они!..
Не привез я
       таежных цветов.
Извини.