Пора замаливать грехи...
С душой в ладу, себе угоден,
живу один, пишу стихи,
до непристойности свободен.

Свершая свой удел земной,
лишь мне присущий чту порядок,
и одиночество со мной,
как верный пес, шагает рядом.

В какой ни выряди наряд,
среди житейского лукавства
оно - пока еще не яд,
оно - пока еще лекарство.

Его приму на склоне дня,
покамест близкие далече,
и одиночество меня
еще не мучает, а лечит.

Но за горами ли пора,
где ты у старости в фаворе
и бег проворного пера
уже совсем не так проворен.

Там надвигается гроза,
там смерть такие шутит шутки,
там одиночества глаза
фосфоресцируют так жутко...

О чем я, Господи, о чем?!
Ничем пока не омраченный,
ведь я еще не так учен,
как тот заморский кот ученый.

Ему что бред, что явь, что сон!
Уже не счесть, какое лето
он одинок. И только он
ответить может - плохо ль это?

Пора замаливать грехи...

август 1984