Ты, должно быть, судьбою своей прощён:
Ей до нас нынче дела нету.
Засыпай, я укрою тебя плащом,
Он зелёный и тёплый, как лето.

Лето - время платить за наш зимний сон,
Время битвы в степном раздолье,
И в груди у меня колокольный звон
Отзывается тяжкой болью.

Череда дней и месяцев, зим и лет
Бесконечной тропою вьётся.
Город плачет о тех, кого больше нет,
Город смерти в лицо смеётся.

Каждый, с улиц его уходящий в бой,
С кем-то Цепью небесною спаян
И, родимую землю прикрыв собой,
Умирает, не отступая.

Плюс на минус - вечный закон Цепи,
Что ж ты плачешь, хале сильгудо?
Ты меня не слушай, ты лучше спи,
Я твой сон омрачать не буду.

Я тебя сберегу от клинков и стрел,
Ну, а ты меня перевяжешь...
Хорошо, хорошо, я останусь цел,
Спи, и всё будет так, как скажешь.
Спи, и всё будет так...