Грустный мотив...чисто для своих...

Кроссы на проводах,мои же на ногах.
В твоих глазах страх,мои тексты на листах.
Мысли чистые,как после тайда.
А панчи и рифмы листаю как слайды.
С микрофоном в руке,я похож на Клайда.
Твоя тёла Клава,а моя Томб Райдер.
Кто-то сдесь силачь,а кто-то слабак.
Кто-то богат,но душа-мусорный бак.
Это не шлак...Это мысли в рифму.
Кто-то долбит сплиф,кто-то гамит в фифу.
А уо...а кто-то просто верит
Что есть больше чем падик за обоссаной дверью.
Рифмы сносят башню просто.
И вроде бы в 16 не считаюсь взрослым.
Но мне похуй браза,ответ за базар.
Базар-вокзал,шмон-приём,нет пути назад.

И снова вся эта рутина.
Рэпчик рубит словно гелетина.
Опять нажрался как скатина.
Иду домой и мне похуй на критинов.

Не стоит даже понтоваться.
Ты типо номер один,но где же твои яйца?
Этой музыкой можно ширяться.
Подобное не может тебе показаться.
Я читаю рифмы просто и это не наброски.
В адике что светит взросла,3 полоски.
Прыщавые подростки это вам не генста щит.
У тёлок тоже дырки,но их не зашить.
На моём роёне,все,включая Бони.
Полностью торчат на рэпе и все на выебоне.
Нам не нужно брони,мы и так сильны.
Мы как водка с косыми,плавим на постой умы.
Пацы,мы сложны но как-то похуй.
Я с бротвой и самогоном против целой эпохи.
Не зная Тохи,не поймёшь тут про рисунки.
Мы курим и курим,целые сутки.

И снова вся эта рутина.
Рэпчик рубит словно гелетина.
Опять нажрался как скатина.
Иду домой и мне похуй на критинов.