Мы все домой «трехсотыми» приходим,
В театре «войн локальных», побывавшие.
И темной ночью разговор заводим
С друзьями, жизнь свою в бою отдавшими.

Вернулся без царапин ты на теле,
Промчалась мимо смерть, к другим спеша.
Заглянешь внутрь, а на самом деле
Прострелена войной твоя душа.

Глоток воды ты из пробитой фляжки
Во сне, как прежде, другу отдаешь.
Дымок табачный делишь на затяжки
И «третий» стоя за погибших пьешь.

Во сне колонны ты, сопровождаешь,
Теперь не снятся сказочные сны.
Мужской слезой «Груз 200» провожаешь,
Чей в «цинке» путь лежал домой с войны.

Живем с душой, войною покалеченной,
Уже не смотрим сказочные сны.
Все, кто однажды был войной помеченным,
Домой пришли «трехсотыми», с войны.