Дал мне Бог писать стихи,
И вот пошла морока:
Получил я за грехи
Знания пророка.
Эх, жизнь моя убогая,
Песня моя лучшая.
Жаль, что нужен Богу я
Лишь как овца заблудшая.
Потеряй, потеряй меня, прошу,
А то мне все икается.
Ведь за тем я и грешу,
Чтоб потом покаяться.

Эх, раз, да еще раз, да еще много, много раз.
Эх, раз, да еще раз, да еще много, много раз.

А я и впрямь, как та овца,
А вокруг трясина.
Если кто не знал отца,
То как познает сына?
А у пророков всех мастей, -
Эх, белые одежды,
И на Бога у властей
Нет уже надежды.
Хошь кого – хошь кого пойди, спроси -
"Как тяжко быть правителем!"
Вон, патриарх всея Руси -
И тот с телохранителем.

А я махну стакан, и глядь -
Страха-т больше нету,
И пойду себе гулять
Да без бронежилету!

Эх, раз, да еще раз, да еще много, много раз.
Эх, раз, да еще раз, да еще много, много раз.

На Россию нынче спрос,
У "попсы" – аншлаги,
Вышит золотом Христос,
Эх, да на красном флаге.
Бродит истина в вине
Нам на развлеченье,
И мурашки по спине
От Его учения:
Мол, если хлеба бросишь псам,
То про детей забудешь,
Но не суди других, и сам
Да не судимым будешь.

А лучше - нищим все раздай, -
Истины простые.
Эх, да нам любую веру дай, -
И будут вам святые.

Эх, раз, да еще раз, да еще много, много раз.
Эх, раз, да еще раз, да еще много, много раз.

А у нас – а у нас сегодня пьют.
Да не проси, не в форме я!
Слышишь, ангелы поют:
"Hotel California".
А мне б огурчиков на стол
Прямо с огороду,
Да царя бы на престол
Русскому народу.
Но...Тот святой, а тот пророк -
Нет печальней повести...
Впрочем, святость - не порок,
Если жить по совести.