Знаешь, милая, а завтра пятница.
Я должен позвонить тебе, услышать твой голос.
Но сегодня я чувствую себя заштатным пьяницей
И рву на себе волосы.

У меня из колонок пост-хардкор звучит,
Соседи стучит по трубам, призывают отключить,
На меня даже пёс мой недовольно ворчит.
А я, кажется, потерял ключи.

Ищу их дома, лавируя между бутылками.
Знала бы ты, во что я сейчас превратился.
Мне бы решать проблемы, бросаться ножами-вилками.
А я опять напился.

Алкоголь не лечит, время калечит так же.
Все, что тогда в Новый год загадал, не сбывается.
У меня вся душа измазана черной сажей
И ни хрена не смывается.

Между нами эти чертовы километры.
Просто пойми, в них нет ничего хорошего.
И пускай слова мои далеко уносит ветром
Нашего общего прошлого.

Завтра пятница.
Ты не думай, я позвоню.
Скажу, что я в порядке, и ты ничего не узнаешь
О том, что жизнь моя уже близка к нулю,
Что руки уже тянутся завязать петлю,
Но я все равно терплю.
И что ты – будто тонущему кораблю
Белое знамя.