После дождичка небеса просторны,  
голубей вода, зеленее медь.  
В городском саду флейты да валторны,  
капельмейстеру хочется взлететь.  

Ах, как помнятся прежние оркестры,  
не военные, а из мирных лет!  
Расплескалася в улочках окрестных  
та мелодия, а поющих нет.  

С нами женщины -- все они красивы, 
и черемуха -- вся она в цвету. 
Может, жребий нам выпадет счастливый: 
снова встретимся в городском саду. 

Но из прошлого, из былой печали, 
как ни сетую, как там ни молю, 
проливается черными ручьями 
эта музыка прямо в кровь мою.

Булат Окуджава (1985)